JODIDA/MENTE

"La angustia no es la duda, la angustia es la causa de la duda. Actuar es arrancarle a la angustia su certeza. Actuar es operar una transferencia de angustia." Jacques Lacan / S.10   Como un ladrón -cobarde- por la noche y en silencio, nos robaron aquel “lo nuestro” que creíamos eternizar, de fantasear con la permanencia de “eso” aun cuando llegue el fin del todo, de congelar en algún lugar del alma nuestras miradas y esa complicidad que nos unía, verte sonreír hasta que a los dos se nos llenara el pelo de canas.  Hoy sentí que te perdí, mientras mi monstruo interior se regocijaba y me comprimía por dentro con sus -te lo dije-. Te tuve que soltar, lo tengo que hacer, es mi deber, aunque también mi culpa, mi deuda en mora con vos. Hoy te pensé tanto que tuve que salir a llorar. Y luego entrar tragándome las ganas. Sólo me consuela Ella, saber que está hecha de nuestras mejores partes, las más lindas, con amor. Ya no me esperes, te libero de mis monstruos y mis torm

  No se asusten si escribo muy seguido, o si. Últimamente vengo escuchando tantas historias sobre mí que, no se si escribir un libro o pedir consejos sobre como llevar adelante el día siguiente ya que, todos saben que hago y qué haré, todos, menos yo. Harta, cansada, asqueada de tanta imaginación y yo -como dama de pocas palabras- callar con asco. El que calla no siempre otorga, amiguitos. Y se viene el final de temporada, y al parecer los personajes no sorprenden y todo sigue igual, hasta la intriga. Nos preguntábamos entre todos si esto es tan así o soy yo que con un ojo duermo y con el otro organizo mis cajones mentales. Supongo que, algo me estoy perdiendo, o todo, no se. Llegan los mensajes y salen los mensajes, llegan los mensajes y salen los mensajes, sí, señores habemus conexión, pero no. NO. NO. Algo no debo estar haciendo bien, algún botón estoy apretando mal en esta calculadora de sueños que me confunde y me hace detestar todo lo que quiero.  Cansada de pensar antes de actua

Me preguntaba si aún alguien escribía, digo, en esta parte de todas las partes en las que nos podemos expresar. No tengo redes para mostrarme, no soy del todo de mi agrado, y a veces mi opinión me aleja de la gente. Suelo callarme, no me quejo, más bien lo disfruto, mientras observo la ridiculez, mientras espero lo que nunca sé que espero. Permanezco así, me gusta así. Puedo parecer muerta por dentro, -a veces lo estoy- Bueno, quien no se muere de vez en cuando? Tengo una jungla dentro mío, canto y salto de todos los edificios que me gustaría caer cuando la hermosura me desborda, tengo mucho por vivir, como también por morir y morir no es una mala palabra, la mentira si. Es tan simple, que lo callo. Es tan gracioso, pero hace frío. Dar me agota, mis reservas son de Ella. Sufro hasta los huesos y permanezco. Sigo cayendo de todos los edificios que me gustan, y nadie lo nota.    Y aún así permanezco, eufórica o deprimida. Nadie con quien llorar. A veces arriba, a veces abajo, como en una

“Todo lo que vemos es un sueño dentro de un sueño.” Edgar Allan Poe. Cuando era niña tenía una obsesión por las alturas, es decir, que tan lejos del suelo tendría que estar para alcanzar el cielo, tocar la luna, una estrella o acostarme en una nube? No es una metáfora. Lo recuerdo y sonrío por esa hermosa imaginación, esas ideas que me hablaban todo el tiempo. Una vez trepé un árbol tan alto que luego me llevó un rato largo poder bajar, yo solo quería llegar al cielo, o por lo menos ir descartando medidas. Sabía que atando todas las escaleras de mi abuelo no llegaba, sabía que del árbol más alto, tampoco. Una tarde mi compañera del colegio me invitó a su casa que era en un complejo de edificios, ella vivía en el más alto y yo no tuve mejor idea que escaparme a su terraza para comprobarlo. No tuve suerte. Mi mamá guardó una de mis carpetas del jardín, al descubrirlas no entendía que quería dibujar, tantos palos organizados, montañas rusas, enredaderas. ¡Qué quilombos tenía en el

Si al menos supiera como empezar - seco mis lágrimas, suspiro, vuelvo a escribir - Varios capítulos atrás alguien abrió todas las ventanas y dejó entrar el aire a mi vida.   He sido -querido lector- todo lo que te imaginas,  reencarné en cuanto pude                                     solo para ser mejor, He sido lo que pude. L os puentes, el sol, los tetris, las escondidas. El clavado perfecto desde las nubes                      solo para aterrizar en sus brazos. De cantarle a los días a tomar ese tren y agarrarnos las manos. He sido todas las botellas de mis borracheras Las modas  Las llamadas perdidas He sido el perfume olvidado en su almohada La oscuridad de la noche en la vieja terraza El trasluz de entre cortinas que me despertaba cada mañana La mesa rota Los platos favoritos                  Y los que en el horno olvidaba. Las pinturas inconclusas. El cigarro después del sexo. El silencio,                   los  playlist del siglo pasad