“No sé nada. No solamente quién soy sino cómo habría que
ser. El negro y el blanco se confunden, el mundo es un magma y no tengo ya
contornos. ¿Cómo vivir sin creer en nada ni en mí misma?” Simone de Beauvoir - La
mujer rota.
Y
casi citando a Frida Khalo y lo irónicamente bien que se siente estar rota, frustrada,
cansada, harta, así pero más sutil. Así me siento.
Disimulando
por lugares, riendo mientras se sirve el vino, y se sirve y no se acaba. Así.Mientras la música aturde y un poco me pierdo, queriendo.
Mientras la soledad que tanto añoro me deja sin su compañía.
Mientras el sexo no sabe a nada, o da lo mismo.
Mientras el espejo refleja lo intacto, y solo quiero desprenderme la piel cual saco de invierno y lamerme las heridas que brotan cada tanto, como un quiste benigno que no mata pero molesta
Repetirme, yo me amo.
Siento que pasa la vida, y el sentido sigue ahí lejos.
Por más que lo intente,
No hay nada más triste que repreguntarte si eres feliz.
Un
jarrón roto, aunque se pegue, sigue igual de roto.